Når de mørke ørnene
verper sine grusomme egg—i himlene
og alle flammene, flommene,
og vindene, og alt regnet
—fra de fordømte himlene,
er det ingen frelse og ingen frelser,
ingen tilstand av euforisk hinsidighet.
Når de siste utkjemper sine siste kriger,
pipler blodet fra sprukne svulster.
Ikke bare er det latterlig å løpe rundt med en fakkel og innbille seg at flammen er den samme hele tiden, særlig i Østen der man skulle tro at enkle buddhistiske sannheter var kjent. Flammen er egentlig aldri den samme. Det er også grotesk å observere knefallet for den nye guden som reiser seg tung, diktatorisk, Big Brothersk og barnslig i øst, som den digre babyen i Chihiro og heksene.
Kommentarer
Legg inn en kommentar